
关得住的只有死人,关不住的是人心。 李信攥紧城砖,指尖抠进砖缝里。灰白色的纸灰落在他的手背上,薄薄一层,像雪,却是烫的——刚烧过的纸钱,还带着余温。 三十七道烟,三十七个死人。 三天。 三十七条命。 “将军!”副将冲上城头,脸色惨白,“城西又……又闹起来了!有人要冲门!” 李信没回头,只是盯着城外的雾气。 雾气里,站着一个人。 那个戴斗笠的人。 从昨天开始,他就一直站在那,一动不动,像一座碑。风吹起他的衣角,吹不动他的身子。纸灰落在他斗笠上,积了薄薄一层,他也不拂。 他就那么站着,看着城头,看着李信。 “传令下去。”李信的声音沙哑得像锈蚀的...
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