清香气混着鞭炮的硝烟味，往鼻子里钻——那是陈小树最熟的味道，像爷爷磨得发亮的凿子，像老花镜腿上的包浆，透着股踏实劲儿。 他穿件新做的蓝布褂，袖口挽得齐整，手心的汗把衣角浸得发潮，脸涨得跟熟透的桃子似的。 目光落在门上“爷爷的手艺”四个烫金大字上，鼻尖忽然有点发酸，眼眶跟着热了。 小时候蹲在爷爷脚边看榫卯，爷爷手里的刨子“沙沙”响，木屑堆成小山，说“手艺是根，得守住”。现在他真守住了，还把工坊开起来了。 “小树，发啥愣呢？”秦曼云捧着一盘平安扣走过来，指尖的绒线摸着凉凉的，“给孩子们的开业礼，连夜编的，每个都绣了小榫卯，孩子们肯定喜欢。” 陈小树接过，指尖触到绒线的暖意，心里踏实了些：“谢了曼云，你总能想得这么周到。” ...

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